L' Art d'Etre

C'est ici que le temps s'interroge, ici même ou le ciel sent l'orage

C'est ici ou résident ceux qui pensaient leurs moments infinis, ceux qui repoussaient

A demain

Ici la demeure paisible de ceux qui étaient humains, ou le chaud et le froid ne se lisent

Plus, ou le silence perce le dos des visiteurs qui flânent en souhaitant le salut

Les allées étroites paraissent étriquées, elles posent une angoisse inexpliquée

Ici, il n'y a plus de célébrité, il n'y a plus de riches, plus de précarité

Il n'y a plus d'intérieur, il n'y a plus de dehors, il n'y a plus de faibles, il n'y

A plus de forts

On est égaux face à la mort, enfin, on redevient égaux à la morgue