TIP Funk Lyrics

Wie du siehst, sind hier immer noch Industriegebiete

Riesenblocks zum rausgucken, von außen Graffiti aufgedruckt

Früher hieß es, wir hauen uns drum

Heute lassen wir die Crowd entscheiden

Fortschrittliches wird ausgespuckt

Kein fauler Zauber, ist wie überall auch

Wer ein Profi werden will, der braucht ne Ausbildung

Nur die Übung macht den Meister bis die Reime passen wie die Faust aufs Auge

So hält man diesen Geist am Laufen

wie es ursprünglich gemeint war

Nicht wie es dich die Industry-People glauben lassen

Es geht nicht um deine Reichtümer, sondern die Aura

Wie viel Gear du auch hast, Stil kann man nicht kaufen

Denn bei vier Himmelsrichtungen, kannst du dich nicht verlaufen

Wenn es immer nur darum geht, geradeaus zu gehen

Danke dem Herrn, dass ich zwar noch Herr meiner Sinne

Aber dafür in der Traumwelt bin, ganz ohne Rauschmittel

Lass es raus, TIP Funk

Von Osten nach Westen bumpt es aus dem Trunk

Ich weiß, ihr wolltet mich am Boden sehen

Doch wenn ich spitte, merkst auch du, wie der Boden bebt, Mann

Karo-Jacken, seit The Chronic im Schrank

Mit Stift und Papier bin ich krank, krank

Hab die Zügel meines Schicksals in der Hand

Und die Schuhe sind Custom, Gott sei Dank

Wer bezahlt für die Dopeness

Ihr kennt ein Inder mit Rap-Skills alles andere ist Showbiz

Was ein Schwindler sagen die

Das ist ein Inder? Nicht mal Hindu

Nicht mal Nachnamen namens Singh

Wetten der frisst Rind,

der soll sich auf sein Nagelbrett legen

Die Erleuchtung finden, dort versinken

Sie hoffen, dass Potenzial schwindet

Doch es steigt exponentiell, wie der Zinseszins

Seit der Adoption, zu etwas Größerem bestimmt

Der Nagel, der nicht eingeschlagen werden darf, wie Yao Ming

Es gibt nur einen King, der am Kreuz hing

Um das Game zu regieren, schickte er einen Findelkind

Spitt' auf funkige Cuts, wie der Bebop-King

Deine ungeschickten Loops sind im Papierkorb drin

Verstehst du, was passiert, wenn du auch mal hinhörst

Schutzwesten helfen nicht, denn mein Zeug geht ins Hirn

Lass es raus, TIP Funk

Von Osten nach Westen bumpt es aus dem Trunk

Ich weiß, ihr wolltet mich am Boden sehen

Doch wenn ich spitte, merkst auch du, wie der Boden bebt, Mann

Karo-Jacken, seit The Chronic im Schrank

Mit Stift und Papier bin ich krank, krank

Hab die Zügel meines Schicksals in der Hand

Und die Schuhe sind Custom, Gott sei Dank

Was wäre Boom-Bap ohne G-Funk-Stimmen

Was wäre Hip-Hop ohne den MPC-Swing

Was ist schon Bling-Bling ohne den Sound von Ching-Ching

Was wäre ein guter Deal ohne den Sinn von Win-Win

Bringe neue Vergleiche, wenn ich am Schreibtisch bin

Weil ich zu Ende denke und dann noch weiterspinn'

Was ich sagen will, Hip-Hop mit mir ist ein Film, der ungekürzt ist

Ohne, wie Essen, das nicht gewürzt ist

Raub dir den Verstand, wie der Auslöser 'ner Gun

Mind-Blowing, wie die Normandie '44

Ich will am liebsten nix kostenlos rausbringen

Denn the game is to be sold, doch die byten ist ohnehin

Obwohl nix kaputt ist, fixen sie's ohne Sinn

Dreh'n es um, verkaufen es als neu erfundenes Ding

Mach weiter, ganz egal, wie es für irgendwen klingt

Was wäre diese Sparte ohne den außerirdischen Prinzen

Lass es raus, TIP Funk

Von Osten nach Westen bumpt es aus dem Trunk

Ich weiß, ihr wolltet mich am Boden sehen

Doch wenn ich spitte, merkst auch du, wie der Boden bebt, Mann

Karo-Jacken, seit The Chronic im Schrank

Mit Stift und Papier bin ich krank, krank

Hab die Zügel meines Schicksals in der Hand

Und die Schuhe sind Custom, Gott sei Dank