Qua Sto

Parto verso terre inesplorate, senza meta

Metà della metà di voi non medita ma vieta, eredita ignoranza, non dà voce al contenuto

Tanto meno alla sostanza e parte sempre prevenuto

L'arte che si specchia e vede negli occhi di se stessa e crede che l'incapacità si

Ottiene dando a fiato a voce delle mele marce

Teste vuote con le bocche piene a cui conviene dare credito, gente senza merito

Vedi mo chi vende, la forma prende il sopravvento, perdendo poi di vista il contenuto e pertanto

Quello che c'è dentro

Vento di speranza soffia a passo incerto, verto con baldanza ed arroganza verso il tempio

Forme perfette che limitano l'essere ma l'essere perfetto si trasforma in uno scempio

Qua sto guardando questo guasto, canta strofe io canto, strofa dopo strofa come un menestrello